Che ben sicuri mai non siamo che quel posto dove andiamo non c'inghiotte e non torniamo più

Si dice che ogni musicista abbia il sogno segreto di morire sul palco.
Si dice.
Io non lo so cosa sognano i calciatori e cosa gli allenatori.
Non penso però che il loro ideale di morte comprenda spogliatoi e scarpini
O forse sì.
Più che altro non penso ci siano morti più ideali di altre. Alla fine è sempre la stessa storia:
se ti va male soffri, e poi unduetrezuck, se ti va bene unduetrezuck e basta. Subito.
V e l o c e.
Da un po' di tempo il main stage di Franco Scoglio era la TV.
Il campo continuava a pestarlo, ma il feeling non era più quello di prima.
E' morto in tre secondi, rantolando e con la testa all'indietro.
Unduetrezuck, appunto.
Qualche secondo prima discuteva animatamente.
Scoglio mi stava simpatico. Era bizzarro, buffo, anche piuttosto pieno di sé.
Ma mi dava l'idea di essere ironico. O forse ero io che lo vedevo così.
E' morto a Genova, la sua città che non era la sua città. Città che lo idolatrava e che lo odiava.
O meglio: l'amava solo la metà bicolore.
L'altra diceva di odiarlo, ma lo rispettava.
Molto.

Caterina Farassino è morta in macchina, in centro, in un modo assurdo.
Senza telecamere o presidenti con cui litigare.
Se i musicisti sognano di finire la loro vita su un palco, i fotografi, probabilmente, sognano di stare là sotto a scattare.
Anche Caterina faceva la fotografa. Se state guardando una foto dei Perturbazione, di Arezzo Wave, o di qualche piccola band underground, probabilmente il nome in calce è proprio il suo.
L'ho incontrata diverse volte, davanti e dietro dal palco, ci si salutava, ogni tanto due parole o poco più. Convenevoli, insomma.
Era una che amava il suo mestiere ed amava la musica, esattamente come Franco Scoglio amava il suo.
Sono morti a poche ore di distanza l'uno dall'altra.
Unduetrezuck.

Buon viaggio.